Der Urtatbestand des archaischen Handels

Jeden Abend, wenn ich am Heimweg an jener Straßenecke im 20. Bezirk vorbeischlendere, steht er da: der mobile Zeitungsverkäufer im gelben Kronenzeitungs-Dress. Schaltet die Ampel auf rot, geht er durch die Autoreihen und bietet seine Produkte feil. Manchmal wird er auch angehupt.
Und jedes Mal fühle ich mich aufs Neue beseelt.